Ela comprou um perfume novo. Diferente de tudo que já havia usado. Aplicou a fragrância exageradamente, ultrapassando o limite do bom senso. Mas aquele outro perfume, que nem era dela, ainda povoava sua memória olfativa.

Ela colocou os fones de ouvido. A música no último volume, como era hábito. Mas aquela voz continuava lá. Inqueitante. Instigante. Insinuante. Repetindo palavras já ditas em um eco sem fim.

Ela fechou os olhos. Mas aquele sorriso ainda estava lá. Na sua frente. Na sua mente. Como um retrato involuntário. Como um desafio. Como um convite ao “sim”.

Pollyanna é a mãe, mas eu juro que me incomodam MUITO as pessoas que  só enxergam o lado negativo das coisas e das pessoas. Não é querer um mundo cor-de-rosa, nada disso. Você pode me contar seus problemas. Mas compartilhe também suas alegrias! Você não deve sair por aí confiando plenamente em todo mundo. Mas não precisa esperar somente o pior dos outros.

Pensamento positivo é bom e eu gosto.

Engraçado que esses dias parece que todo mundo ao meu redor entrou numa de apontar defeitos alheios e esquecer de valorizar as coisas legais. Os pontos negativos saltam aos olhos e podem nos cegar para as qualidades. Aí a gente se acostuma a não ver o lado bom das coisas.

Um produto bom, bonito e barato à venda? Nem vou levar porque deve estar com o prazo de validade para vencer.

É tão difícil assim dar o benefício da dúvida?

Numa dessas você pode perder a pessoa certa por achar que é a hora errada.

(Eu prefiro pagar para ver.)

* * *

Eu só acredito no que vejo, mas não vou duvidar de todo o resto.

Essa areia pode ser uma pessoa ou uma ideia. Um padrão ou um patrão. Um comportamento ou um sentimento…

Pois bem: varie de sapatos.

Espane a areia que insistir em incomodar.

Ou ande descalço, se for necessário.

Às vezes, o medo de assumir os pés no chão faz a gente se acostumar com os calos.

Não, não se iluda: não existem caminhos acarpetados.

Mas a gente costuma esquecer que a areia dentro do sapato pode machucar mais que as pedras do caminho.

Cuide bem dos seus pés.

Cuide bem de você.

*    *    *

“Old habits die hard
Hard enough to feel the pain”

*    *    *

Sabe aquela bagunça de livros, cadernos, discos, filmes, maquiagem vencida e sapatos que você nem sabe que tem? Arrume tudo. Organize-se. Livre-se dos excessos. Saiba o que possui. Usufrua. Porque ter e não saber onde está é o mesmo que não ter.

Sabe aquele aparelho que comprou e está lá encostado pegando poeira porque você não sabe usar? Pois aprenda já! Não espere que uma alma bondosa venha fazer tudo por você. Leia o manual, pergunte, pesquise, futuque. Porque ter e não saber usar é o mesmo que não ter.

Sabe aquela roupa de cama bacana, aquele vinho importado e aquela lingerie rendada, eternamente reservados para uma data especial? Marque essa data agora, arrume o motivo, mesmo que seja apenas ser feliz. Porque ter e não desfrutar é o mesmo que não ter.

Use tudo. Não guarde nada. Nem pequenos rancores, nem grandes amores.

Viva sua vida. Não a deixe guardada no armário para depois.

As crianças brincam na rua em horário que seria escolar, não fosse o período de férias. Os meninos jogam futebol, interrompendo vez ou outra a pelada quando um carro passa pela rua de pouco trânsito. As meninas conversam em uma rodinha no portão da vila. Uma delas exibe um celular recém-adquirido, a única pista de modernidade nesta cena surpreendentemente bucólica para o Rio de Janeiro em 2009.

O céu que já estava escuro de nuvens carregadas, agora clareia-se com um relâmpago. A trovoada faz meu coração tremer. Não de medo, mas não sei explicar a razão. Fecho os olhos por um segundo e sinto as gordas gotas de uma água fresca molhando meu rosto, refrescando o calor de um dia inteiro.

Os meninos continuam a jogar bola. As roupas agora encharcadas e os gritos, juro, mais animados.  Esqueço de me proteger da chuva e, quando me dou conta, o que normalmente seria um martírio, se tornou um prazer, como foi um dia na infância.

Alguns momentos a mais e a chuva para. Outros mais e o sol, teimoso, resurge, se negando a admitir a noite. Finalmente, lembro-me de entrar em casa. É dezembro.

– Vai passar, senhora?

– Desculpe, me distraí.

Pagou a passagem e passou pela roleta. Sentou-se e, enquanto passava  a mão pelos cabelos úmidos, repassava em sua memória todos os momentos que vivera nas últimas horas. Um meio sorriso no canto dos lábios deixava revelar sua satisfação pelo feito. Mal podia acreditar que tinha voltado lá. Já fazia mais de um ano desde a última vez, no entanto o sentimento ainda era o mesmo: não poderia mais lutar contra isso.

Desembaçou com as mãos um pedaço da janela para que pudesse observar o caminho. A cada rosto que passava pela calçada, via os olhos dele. E todos os olhos pareciam observar-lhe. Todos os olhos pareciam sorrir-lhe.

Já perdia a noção do tempo quando chegou ao seu destino. Deu sinal. Ao descer do ônibus, tropeçou, distraída, e iria ao chão se não fosse amparada pelo senhor de chapéu que aguardava sua descida para tomar a condução.

– Está bem, minha jovem?

– Nunca estive tão bem em toda a minha vida.

Mais meia dúzia de passos e abriu o portão de casa. Subiu as escadas em um silêncio triunfante. Trocou-se, colocando rapidamente a camisola, e sentou-se do lado esquerdo da cama, ao mesmo tempo em que o despertador começava a tocar, marcando seis horas.

– Bom dia, querido.

E levantou-se para fazer o café.

*   *   *

(Leia o primeiro capítulo aqui.)

As ruas estreitas e os casarões antigos. Alguns tipos suspeitos encostados nas portas de ferro das lojas fechadas. A pouca iluminação. Nada fazia com que sentisse medo. Ela sabia aonde ia, mas não sabia como chegar. Apenas uma vaga lembrança a guiava. Às vezes, a intuição é mais eficiente que um guia de ruas.

Sim, ela já havia estado ali. A rua lhe parecia familiar. As mesmas casas antigas. O movimento nas lojas. Ainda chovia, mas isso não a incomodava. “SON” – a visão do letreiro em neon lhe fez sorrir discretamente com o canto da boca. E gargalhar por dentro. Era ali.

Entrou devagar na loja, observando todos os detalhes. As peças. Os instrumentos. Ligeiramente empoeirados. Tudo numa perfeita e harmoniosa desorganização. Ele veio ao seu encontro. Ela lhe dá um beijo. No rosto.

– Por que no rosto?

– Não sei… Desculpe…

Ele respondeu algo. Ela não prestou atenção. Ele falava coisas sem importância. Mesmo que fossem importantes, ela não conseguiria decifrar. Só ouvia a voz dele, sem entender as palavras. As palavras não importavam. Não naquele momento. Toda sua atenção estava voltada para uma pequena mecha do cabelo dele que caía sobre os olhos.

De repente, ela desperta do transe:

– Anda, vamos subir. Você não pode ficar com essa roupa molhada.

Ele morava no andar de cima. Fechou a loja e em seguida a encaminhou pela escada estreita. A porta rangeu ao ser fechada, assim como o assoalho de madeira ao ser pisado. O piso de tábua corrida, já opaco de tão gasto. O barulho das chaves. As pequenas gotas de água que pingavam de sua roupa e de seus cabelos e faziam o chão pontilhado de estrelas.

As enormes janelas azuis pareciam saídas de um casarão do século XIX. Estavam metade abertas e metade fechadas. O descascado em um canto revelava o amarelo da camada de tinta anterior. E um dos vidros estava trincado. Ela não sabia porque reparava tanto nas janelas. Talvez por não haver móveis no cômodo. Só alguns objetos espalhados. Não havia luz no ambiente. A pouca iluminação vinha das janelas, dos letreiros do lado de fora. Uma claridade pálida de lâmpada fluorescente ou neon…

Ele liga um radinho que estava em um canto, no chão. O som era ruim, chiava bastante, mas a música preencheu o ambiente. “Strangers in the night…” Ela não achou a velha canção fora de moda. Ele veio na direção dela sem dizer palavra alguma. Ela também não tinha vontade de falar. Mesmo que quisesse, a voz não sairia. Ele a olhava como se fosse a primeira e última vez. Ela tremia por dentro.

(…)

Pela manhã, uma música ainda chiava no rádio. Mas ela não estava lá.

* * *

PS: Republicando esse texto por dois motivos:

1) Eu gosto dele e deletei meu blog antigo com todo o histórico.

2) Talvez venha uma continuação por aí.

Era uma vez uma menina que adorava brincar com bolhas de sabão. Ela era fascinada pela beleza daquelas frágeis bolinhas transparentes. Aquele brilho multicolorido que flutuava diante de seus pequenos olhos fazia com que brotassem gargalhadas de felicidade. A brincadeira era a única coisa que a deixava realmente feliz.

Um dia, a menina percebeu que tudo aquilo que ela mais gostava era efêmero demais. As bolhinhas sempre se desfaziam rapidamente, fosse no choque com algum obstáculo, fosse se dissipando no ar. Isso a deixava muito triste, pois ela queria gargalhadas que durassem a vida toda.

Então, a menina resolveu não brincar mais. Guardou seu último restinho de sabão e jurou que só o usaria novamente quando inventassem um jeito de fazê-las durarem para sempre.

Todos os dias, a menina saia de casa e sentava na calçada. Ficava ali, horas a fio, vendo as outras crianças brincando, fazendo bolhas e mais bolhas sem se preocupar se elas acabariam ou não. Ela gostava de assistir, mas isso não a fazia sorrir.

Até que um dia, um menino sentou ao seu lado. Ele perguntou porque ela não brincava como os outros. Ela contou seu medo. Ele, então, disse:

- As bolhas nunca serão para sempre. Você não pode deixar de brincar por causa disso.

Ela sorriu pra ele. Sim, ele a fez sorrir. E, ao sorrir, ela pensou que não eram só as bolhas que poderiam fazê-la feliz.

Assim, ela pegou o vidro com o restinho de sabão que havia guardado e fez muitas bolhinhas, bolhas pequenas, bolhas grandes, coloridas e brilhantes, que voavam longe. Ela ria, gargalhava no meio de tantas bolhas. Algumas pipocavam em seu rosto, outras explodiam em seu vestido enquanto ela rodopiava.

Ela rodava, rodava, de olhos fechados, rodava, sentindo o vento nos seus cabelos, rodava, gritando de felicidade, rodava, até que caiu no chão, tonta de alegria. Olhou para cima, e, entre os fortes raios de sol, ainda viu, por instantes, algumas últimas bolhas que teimavam em não desaparecer. A menina ria tanto, que nem se deu conta de que havia gastado até a última gota do sabão.

Depois de retomar o fôlego, a menina levantou. Olhou para cima. Percebeu que não havia mais bolhas. Olhou em volta e viu que estava sozinha. O menino não estava mais lá. Olhou para o chão. Viu o seu vidrinho de sabão vazio.

A menina sentou na calçada. E chorou.

- Triiiiiiiiiiiimmmm…
- Empresa tal, bom dia!
- Bom dia! Quem fala?
- Lina.
- Ahn?
- Lina!
- Marina?
- Li-na!
- Ahhhh! Nina!
- É, Nina… (Suspiro. PQP.)

(…)

Depois de uns 574 diálogos semelhantes, tomei a decisão.

- Triiiiiiiimmmm…
- Empresa tal, bom dia…
- Quem fala?
- MARIA.

(Primeira semana no trabalho, e já tive que mudar de nome.)

Mas consigo me lembrar com riqueza de detalhes de momentos pelos quais passei há muitos anos e até de cenas da minha infância. Quando há algum envolvimento sentimental com o acontecido, minha memória me surpreende, guardando tudo catalogado com extrema precisão, arquivado perfeitamente: dias, locais, pessoas, clima, música, objetos, cheiros, roupas, palavras, gestos…

Basta que um motivo qualquer ative alguma dessas recordações, e elas vêm por inteiro, precisamente, imediatamente, como um filminho. Hoje, lembrei de um sorriso. Sou capaz de descrever toda a cena. As pessoas em volta. A música que tocava. As palavras que não foram ditas por nós dois. Mas nada disso é mais importante do que aquele sorriso. Aquele sorriso que você deve achar que eu não lembro. E do qual só fui entender o significado tanto tempo depois.

Por isso, o novo sempre me agrada. Novas possibilidades, novas perspectivas, novas idéias, novo visual. E acredito que uma simples mudança de humor pode mudar muita coisa a nossa volta. Assim como uma mudança externa pode refletir nos nossos sentimentos. Mas, hoje, descobri que, em certos momentos de escuridão, por mais que se procure, não há sequer uma lanterna disponível. É necessário ter luz própria. Acho que estou num momento vaga-lume. (E eu nem sabia que podia ser assim.)

Um final de semana iluminado pra vocês.

- Oi!
- Oi…
- Tudo bem com você?
- Tudo certo…
- Certo? Que coisa mais triste…
- Por que certo tem que ser triste? Que idéia!…
- Não sei. Só senti isso.
- Então sentiu errado. – Odeio o modo como você me lê por dentro.

Silêncio.

- Em que você está pensando?
- Em nada. – Que eu nunca vou dizer que sinto sua falta.
- Essa foi a coisa mais fria e mentirosa que você já disse.
- Não sou fria, sou realista, já disse. E quem é você pra fazer apologia da verdade?
- …
- Ainda está aí?
- Eu não sou perfeito…
- Ninguém é. – E eu gosto de você mesmo assim.

Pausa.

- Estou com saudades de você…
- Eu também. – E do seu beijo. E do seu cheiro. Do seu jeito de me olhar quando falo besteira. Do seu jeito de desarrumar meu cabelo. Dos seus planos malucos. Saudade até do que você não sabe, do que você nem lembra. – Mas agora é tarde. Você que foi embora – na hora errada -, lembra?
- …
- Preciso desligar agora…
- A gente se fala, então.
- Tá bom. Beijo…
- Um beijo. Tchau.

End. O visor do celular ainda nem tinha apagado quando a lágrima furtiva deixou revelar, apenas por alguns segundos, a verdade por trás daquela máscara de orgulho e de ressentimento.

* * *

Que caiam todas as máscaras.

Bom final de semana pra vocês!

Atualizando: Esta é uma “obra” de ficção. Qualquer semelhança com pessoas ou fatos reais terá sido mera coincidência.

Porque entender o amor é entender o ser humano. E, na boa, isso nem Freud explica. Somos complicados, inconstantes, egoístas. Queremos o que não temos. Queremos o impossível. E, muitas vezes, nem sabemos o que queremos.

Porque amar não é saber. Não é entender. O amor real é o sentimento mais imprevisível e imperfeito que existe. Mas a perfeição amor-perfeito-príncipe-encantado-viveram-felizes-para-sempre é chata demais. Então, quem se importa?

O amor é perigoso. Como disse uma vez o Jabor, existe “sexo seguro”, mas não há camisinha para o amor. E adoramos correr esse risco.

Porque amar é ir ao cinema de mãos dadas. É correr na praia deserta em slow motion. Mas também é ter medo. É ter dúvidas. É chorar ouvindo música de dor de cotovelo. É quebrar a cara e continuar tentando.

O amor não tem regra ou razão. Amor é amor e pronto. Basta. Mesmo que dê tudo errado. Mesmo que dure pouco. Mesmo que nem comece. A única certeza é que, dentro de nós, temos todos os sonhos do mundo. Mesmo que eles não se realizem.

(E o resto do mundo que se dane.)

Desde então, essa frase me acompanha. Dessas coisas que ficam na cabeça mesmo. Aos poucos, ela foi ganhando um significado. Pelo menos pra mim. E eu tento não me preocupar tanto com o que eu não posso mudar. Aquele papo de cansar de dar murro em ponta de faca…

Porque, como dizia Drummond (acho), a dor é inevitável, mas o sofrimento é opcional… Acho que tudo é uma questão de adaptação. De sobrevivência. E de ser feliz – apesar dos pesares.

Hoje, muita gente me chama de Barbie. Deve ser pq adoro um salto alto e umas roupinhas fashion. Sem contar o cabelinho amarelo. E o nariz em pé – que não é forçado, é só uma questão de genética. Mas que ninguém se engane: nunca fui e nunca serei uma pessoa metida. Não ligo pro que os outros pensam de mim. Faço o que quero, o que gosto, o que me faz sentir bem. E ponto final.

Gosto de lugares sofisticados. Odeio garçons. Gosto de comidas finas. Mas não resisto a um pastel podrão de setenta centavos, em pé no balcão do Rico’s. Gosto de roupas caras. Mas compro até em camelô. Acho que aí é que está a questão. Tudo tem a sua hora certa, o seu momento. Sempre chega a hora que cansamos do belo e do fútil e queremos o fácil, o simples. Sempre chega a hora em que a Barbie precisa descansar do salto alto.

Hoje estou descalça, com os pés bem no chão – em todos os sentidos… E extremamente feliz assim.